Ciro Monacella
da Rapporto Confidenziale

Ciro Monacella
da Rapporto Confidenziale

‘o Munaciell’

Ah! Quanta presunzione! Mantenere un tono, una musica!
Tredici giorni di solitudine. Ingabbiato per mia volontà.
(È notte e non ne provo sollievo).
Tredici giorni. Ripetere per ricordare. Tredici. È un numero. Ogni numero compie, giustifica, ma anche disintegra, avvilisce.
Tredici giorni di inverosimile beatitudine. Forse è questo distaccarsi che dà la santità. – Non può essere diversamente, quasi mi sento santificato nella noia, nel disinteresse. Perché le passioni durano davvero uno schiocco di dita. Forse è che manchiamo della giusta educazione al pathos? -
Il tempo benedetto. Il tempo trascorso nell’isolamento, nella stanza al primo piano – e sotto: un accenno di mondo. (Loro non sanno di avere a che fare con un santo.)
Si. Alonso Quijano il santo, che  è vissuto a favore della folla, in comunione con essa! Il santo, eremita, misantropo, mentecatto – non in vano Alonso Quijano.
E vivere con la folla, ascoltare le prediche e i sermoni dei partigiani, i piani di diffusione dell’ideale. La stampa. Il progresso.
Vivere per la folla, per la sua Rivoluzione. Per le dinamiche politiche e sociali da rinnovare, per la struttura e le fondamenta, il progetto e l’idolatria. Per tutto questo occorreva innanzitutto che il Popolo disimparasse a credere come aveva sempre creduto. Era bastato annunciare in un mattino del millenovecentoquarantotto che la santità avrebbe trovato posto d’allora in avanti nell’osservanza al Potere Scelto dal popolo. Allo Stato Democratico, fondato sulla trapanazione dell’ordine obsoleto, di cui rimaneva però l’impasto umano.
Le cose in effetti andarono diversamente, nessuno parlò di santità così liberamente – data l’incombenza papale – ma ame parve che di questo si trattasse. Finalmente il popolo fu santificato. Gli fu data la possibilità di scegliere tra lo Stato e il Re. Il popolo s’accorse di essere Dio. – Ma durò poco più di un giorno, il plebiscito fu unanime: cacciare il Re per la libertà del Popolo. Ma questo Popolo è cristiano per ascendente – e l’idillio è ritornato ad essere la Cacciata dal Paradiso.

Alonso Quijano

Abbiamo creduto nei silenzi, mai nella resa.
È stato infangato il nostro nome, perché gli stracci che indossiamo sono più importanti delle idee. Perché noi rappresentiamo – ed è cosa appurata che apparire è più vero di essere.
- Ma le idee, signori, nessuno ce le porterà via, non è così? -
La lungimiranza, il bene comune, la fratellanza e il disprezzo per chi non è dalla nostra parte (non potremmo almeno ipotizzare che il nostro sistema sia lo stesso di chi è dall’altra parte, sostituendo qualche nome come in una sorta di proprietà commutativa!?).
Soltanto noi siamo i cosmopoliti, abbiamo ampie vedute d’insieme, promettiamo bene.
E le idee non sono anche belle promesse? Non è forse ogni idea l’annuncio di una primavera? E non sorride il saggio che le ha gettate via tutte, perché l’unica che valesse qualcosa era quella che annullava il potere divino di tutto le altre?
Eppure io ho scelto di essere Alonso Quijano, dimentico del nome paterno, dell’utero e della vita che ho vissuto. Sono stanco e questo nome è un rifugio, la mia ultima solitudine.
Ancora mi chiedo che cosa mi abbia spinto all’isolamento. Di solito non è mai un solo evento a produrre effetti disarmanti, ma è una catena con i suoi anelli incastrati precisamente, per costringere anche il Fato ad arrendersi.
- La volontà supera anche la bruttezza delle Moire. -

***

La letteratura non mi è di sostegno. La mia solitudine è incurabile. Scorro l’indice di ciò che conosco, appreso con poca voglia e in rari momenti di piacere.
Io so che nelle mie vecchie vesti, sotto il buon auspicio del mio primo significante, avrei forse avuto più coraggio d’agire, ma ora sono Alonso Quijano. Sono solo.
Io so che non c’è limite alla possibilità creativa, ma so anche che questa è diluita, resa blanda dal consumo.
Io so che la poesia è finita, l’ho letto in Montale.
La poesia è inutile, inservibile.
Io so che i poeti stanno morendo di inedia, di sudice mani da stringere, di premi laureati.
Non scriverò più un solo verso. No. Al diavolo i buoni propositi, le ricerche metriche, la sintassi e il verso!
La verticalità giustifica ampiamente il crollo.
La ricerca continua di forme sulla pagine, il bisticcio verbale con il proprio dialetto, il Trecento, l’Ottocento, l’Avanguardia Dadaista, Fascista, Stalinista, Cristo, il Diavolo, l’Oppio – sono tutte parole vuote. La poesia e i suoi seguaci le hanno svuotate. Non sanno più, questi irosi, con chi prendersela.
Io Alonso Quijano, poeta del non ritorno,  ho interrotto i versi.
Non c’è Musa o Sirena che m’incanti. Non credo più a niente, perché non c’è più niente da credere, nient’altro su cui versificare lacrime, che non sia questa realtà bastarda.
Ci siamo mischiati, siamo divenuti silenziosi, credendo che il vuoto indotto, la paralisi di ogni nostro volere poetico potesse in qualche modo ridarci quella luce che incoronava l’eternità.
È tempo di smettere l’abito del pietoso, dell’indolente, del furioso.
È tempo di smettere gli elenchi.
Questa ingordigia consumistica mi dà il vomito. Conati su conati, ininterrottamente.
E voi, poeti di questo secolo, voi tutti, state nudi davanti ai miei occhi. Eppure non lo sapete, perché io ho scelto il silenzio al posto del frastuono delle vostre lingue che cospargono merda.
La vostra ricerca non è concime per la poesia.
E non siete voi, poeti moderni, cui  rivolgo il mio disgusto afono, coloro ai quali non si può mai nascondere la verità?
A quanto pare nessuno di voi ha imparato la più antica lezione di poesia: la menzogna.
Voi esultate se dividete il verso, se scrivete casa e intendete mondo, se liberate il cielo dai fantasmi della terra, per rifugiarvi là in alto a guardare l’umanità e compatirla.
Voi esultate per la Verità.
Ma questa ragazza tanto affascinate – donna par exellence – vi deride.
“Idioti” mi dice nei miei deliri “Idioti eunuchi! Questi quattro straccioni pensano di potermi conquistare con le loro smancerie retoriche. Rido di loro, Alonso, ma tu taci. Perché, maledetto misantropo, vuoi diventare la fogna dove scaricheranno le loro immondizie? Io mi offro a te, Alonso Quijano, perché tu mi possieda!”.
“Tu sei pazza!” le ho detto.
“E non lo sei anche tu?” mi ha risposto.
“Cagna! Vuoi imbestialirmi?” ho urlato.
“Fa’ silenzio! Non vedi quanto fai pena? Sei scarno e innocuo, mentre io potrei darti una forza sovrumana, se lo vuoi. E tu, Alonso il Porco, lo vuoi?” mi ha risposto storcendo il labbro.
“Vuoi che ti fotta? Vuoi essere penetrata? Vuoi partorire altri mostri?”.
“Sì. I miei figli sono tutti morti. I miei uomini si consumano dentro di me, ma io non so più godere. Io ti voglio, Alonso, ma tu sei di pietra!” e mentre lo diceva, quasi piangeva!
“Non m’incanti, puttanella! Ti piacerebbe vedermi strisciare ai tuoi piedi come tutti gli altri! Godresti nel sentirmi implorare per una goccia dei tuoi umori uterini! Vai al diavolo!”.
“Sei uno stupido, Alonso Quijano. Muori, pazzo, senza che nessuno ti consoli. Muori!”.

 Io sono Alonso Quijano, non ho intenzione di farmi inculare dalla verità!

Alonso Quijano

Ciò che ho imparato crescendo è che puoi, anzi, devi rispettare e far valere solo ciò che sei e solo ciò in cui credi. Tutto il resto, tutto quello che non sei e tutto quello in cui non credi, puoi calpestarlo, mortificarlo, ridicolizzarlo e, perché no, anche negarlo; va da sé che: se non sei omosessuale puoi dire e fare ciò che vuoi contro gli omosessuali, lo stesso se non sei donna, lo stesso se non sei ebreo e lo stesso -questo ve lo dico io, adesso, per la prima volta- se non sei cristiano cattolico credente. Il cristiano crede in Dio quanto l’ateo crede nell’Uomo; per il cristiano il rivolgersi a Dio con locuzioni dai contenuti dissacranti e svalutanti è definito bestemmia o blasfemia, allo stesso modo, per l’ateo lo è il rivolgersi all’Uomo con le stesse locuzioni. Ciò premesso e con il potere conferitomi dal mio essere donna non cristiana cattolica credente, mi accingo a raccontavi una buona novella.

COME NEVE -Lei vestiva sempre di un bianco candido e usava coprire i capelli con un velo azzurro cielo. Era bella, la più bella tra le belle, e pura. Non conosceva uomo, né avrebbe mai voluto conoscerne perché già promessa sposa. Viveva nell’attesa del suo uomo, quello con cui scoprire la vita a fili e aggredirla a morsi. Non sapeva dell’amore, non si chiedeva, non domandava, preferiva aspettarlo così: con la testa piena di sogni e le mani indaffarate. Una mattina si svegliò presto, prima di sempre, sorpassò l’uscio e lì ristette per qualche minuto a respirare. Era una mattina normale, eppure la luce che spingeva da dietro le nuvole non le sembrò essere quella di sempre, quella di  cui lei spesso si nutriva per scacciare il ricordo di qualche infelice notte; questa era diversa, prepotente, come a voler rischiarare il ricordo di cose non ancora successe. Pochi rumori intorno e un paese ancora sonnecchiante. Rientrò socchiudendo l’uscio per godere ancora po’ del fresco mattutino. Pochi minuti e l’uscio scricchiolò.

AVE- Si fece avanti un uomo: abiti scuri e chioma d’oro che pareva accecare sotto la luce invadente di quella mattina. “Gioisci donna, il Signore è con te. Lui ti ha scelto come madre di suo figlio: a lui sacrificherai il tuo corpo, a me il tuo ventre“. L’uomo parlava mentre i suoi occhi indagavano il corpo di lei, le forme, mortificate dall’ampiezza dell’abito, ben s’ intuivano grazie alla luce che, prepotente, filtrava la stoffa: la purezza trafitta di luce la rendeva nuda e complice. Fu un attimo e lui le fu sopra, lei ne subì la forza, una forza che non aveva mai conosciuto e alla quale era ben consapevole di non poter reagire. Lui le sollevò la veste, centimetro per centimetro, e più ne scopriva la carne più il suo respiro si faceva inumano e mentre lui s’ affannava su di lei e le rapiva ora i seni ora i capelli ora il collo e la bocca lei si bagnava delle gocce del suo sudore, che, sfregiandole il volto, continuavano a scorrere come lacrime. Poi lo stridere dei peli di lui sulle sue gambe, sulla sua pancia, ora lei sentiva il suo alito, lo respirava, ora e per forza loro avevano lo stesso respiro … questo fu l’ultimo ricordo.

IL FIGLIO DEL SIGNORE - Lei abbandonò il suo corpo e scappò via, “respirare dello stesso respiro in questo si cela il miracolo di una nuova vita” così fantasticava lei ogni notte attendendo il sonno e inseguendo il sogno di quell’uomo col quale scoprire la vita a fili e aggredirla a morsi. Ritornò in sé molto tempo dopo, erano passati mesi da quella mattina. Il ventre gonfio, pieno del figlio del Signore. Quando la gioia per aver dato vita ad un’altra vita le restituì un po’ della sua, le raccontarono che appena si seppe della sua perduta verginità il suo promesso sposo voleva ripudiarla e con lui tutto il paese; le dissero che l’uomo aveva raccontato di essere stato provocato dall’indecenza delle sue vesti, eccitato dal bianco che assecondava certi scabrosi giochi di luce. E che lei doveva ringraziarlo fino alla morte il Signore, ché se non avesse avuto in grembo il figlio suo ….

Marzia Cangiano
da Giornalettismo

Daniele Luchetti

Manca una definizione geografica, ma è chiaro si tratti del meridione, forse Sicilia, forse Campania non importa. Importa invece il panorama in cui si ambienta la storia, la realtà sociale, che finirà per interagire molto strettamente con i personaggi manipolando il senso complessivo del film e finanche dirigendo, quasi organizzando, il catastrofico ma purgante evento finale: l’eruzione. Si tratta infatti di una città che se non dorme quasi, che negli occhi possiede dei filtri per i quali la più banale definizione di legalità e illegalità finisce per essere sfocata, indebolita. Il male per i cittadini è talmente quotidiano da apparire ridicolo, appena percepibile. Per cui i reali problemi della città, che saranno colti come tali solo quando lì approderà dal settentrione il giudice Fortezza (Diego Abatantuono), tendono molto gradualmente a sparire al cospetto della problematica interiorità delle vite dei protagonisti: l’integerrimo giudice che soffre di mal d’amore e mal di vivere, il piccolo truffatore (Silvio Orlando) che diventa nei sogni il poeta che non ha saputo essere, la bella ereditiera di un impianto di smaltimento rifiuti (Margherita Buy) tutta emozione e istinto, e sua sorella maggiore (Marina Confalone) che legifera nell’ombra e nella stessa perde le sue lacrime.

I problemi della società vengono paradossalmente sommersi dalla lotta dei personaggi contro i problemi stessi, sotterrati con poca polvere, messi cioè distrattamente a tacere in una perpetua condizione di transitorietà. Si tratta quindi della messa in scena del più frustrante errore di valutazione dell’essere umano: l’illusione di riuscire a ignorare le scorie del proprio benessere, di seppellirle alla meno peggio sotto la terra che avvelenerà i suoi frutti, e dalla quale le formiche disegneranno il loro disperato esodo (“il marcio non muore mai” dice la Confalone al giudice nel sottolineare la convenienza del fare affari con la spazzatura). È l’atteggiamento cieco e ottuso del tirare avanti, dell’arrangiarsi, tipico non della città di chi adesso sta scrivendo ma della sua cartolina che, per continuare nell’illecito, viene venduta da chi ha i mezzi e la posizione per vendere e comprare.

Questa Napoli che oggi, a distanza di quindici anni da Arriva la bufera, sembra quella piazza che nel finale del film appare moribonda sotto la coltre di cenere e immondizia, travolta però da una bufera che dev’essere arrivata di notte, nascosta e sorniona come una marea che inesorabilmente cresce, al buio delle carte e del malgoverno della provincia, al buio degli accordi sottobanco con le organizzazioni criminali, in quel buio che oggi racchiude e nasconde ciò che di più vitale ed elementare lega l’uomo alla natura: l’aria.

Ciro Monacella
da Rapporto Confidenziale

LibMagazine incontra la dottoressa Marinella Cozzolino,
presidente dell’ AISC (Associazione Italiana Di Sessuologia Clinica).

M.C. e A.N.M. : Dal punto di vista clinico-psicologico in cosa consiste esattamente quella sensazione che comunemente definiamo come gelosia? Quali sono i meccanismi capaci di metterla in moto?
M. Cozzolino: La gelosia è, spesso, semplicemente un tratto del carattere, un abitudine cattiva che molti apprendono addirittura in famiglia.

M.C. e A.N.M. : La gelosia non è una malattia, ma può diventarlo. Quali mezzi abbiamo per renderci conto che abbiamo superato il limite che trasforma ciò che è consueto per un rapporto affettivo o amoroso in un’ossessione patologica? In che modo possiamo intervenire su noi stessi per frenare quest’ossessione?
M. Cozzolino: La parola chiave è appunto ossessione. Una normale forma di gelosia consiste nella tendenza a temere che ciò che ci appartiene possa sfuggirci di mano. Altra cosa è, invece, temere costantemente che ciò accada, modificando le normali abitudini quotidiane, negandoci ed invalidando alcuni comportamenti propri o del partner. La gelosia è quindi patologica quando diviene un pensiero, un incubo fisso e ripetitivo.

M.C. e A.N.M. : La psicologia clinica ha individuato dei soggetti maggiormente inclini alla gelosia rispetto ad altri? Questa predisposizione può variare, ad esempio, a seconda del sesso o dei gusti sessuali?
M. Cozzolino: Gli psicologi che studiano la coppia e le sue relazioni non concordano sulla possibilità che vi siano soggetti maggiormente “a rischio di gelosia”. Si tende comunque a ritenere che gli uomini siano comunemente più gelosi ma che le donne cadano più frequentemente in casi di gelosia patologica. Le cronache ovviamente ci smentiscono.

M.C. e A.N.M. : Gelosia e tradimento: due aspetti questi che giocano un ruolo fondamentale all’interno di un rapporto di coppia e che, a prima vista, sembrano essere l’uno la conseguenza dell’altro. Scientificamente parlando, che rapporto c’è tra gelosia e tradimento all’interno di un rapporto di coppia? Può capitare che la gelosia del proprio partner venga usata solo come un alibi per giustificare il proprio tradimento?
M. Cozzolino: La gelosia è paura del tradimento e tradimento a sua volta. Credo che i gelosi cronici siano più frequentemente dei potenziali traditori. Come dire: solo il ladro può sapere quanto sia possibile e facile essere derubati.

M.C. e A.N.M. : Nel sito della vostra associazione in un articolo che lei stessa ha scritto sul tradimento, si legge un interessante approfondimento etimologico della parola “tradire”, che deriva dal latino “tradere”, “consegnare” e nella forma passiva “se tradere” prende il significato di “abbandonarsi”. Nell’articolo è spigato anche che in latino ci sono delle affinità tra il linguaggio amoroso e militare: che origine hanno queste connessioni semantiche?
M. Cozzolino: Nei vangeli il verbo tradere che ha la stessa radice di tradizione e significa, in se tramandare, acquista una valenza negativa poiché viene usato per indicare la consegna di Gesù ai nemici.

M.C. e A.N.M. : La comunicazione oggigiorno si consuma prevalentemente attraverso siti internet, blog, forum, e chat, nuovi contesti che ampliano non poco lo scenario a nuove fonti e forme di gelosia, e magari a nuove forme di tradimento, quello cosiddetto virtuale. Che differenza può esserci tra un tradimento (non) consumato su internet e una relazione clandestina reale? Oppure ciò che si cerca in un partner virtuale è diverso e non comparabile con ciò che rappresenta un partner reale?
M. Cozzolino: Posso spiegare con un esempio. Il tradimento può essere considerato una forma di dipendenza, molti non possono farne a meno. Le dipendenze più note sono quelle da alcol, da tabacco, da droghe, da caffeina, da cibo. Se chiedessimo ad uno psicologo che differenza c’è tra queste dipendenze risponderebbe nessuna poiché indipendentemente dalla sostanza che si usa, le personalità dei soggetti dipendenti sono molto simili. Se facessimo la stessa domanda alla gente comune probabilmente ci risponderebbe che certo alcol e droghe sono situazioni molto più gravi e pericolose del male che possono fare cibo, tabacco e caffeina. Morale della favola: tutti si giustificano ritenendo un tradimento non consumato, meno grave. La realtà credo sia invece legata alla spinta al tradimento che è la stessa nel virtuale e nel reale.

M.C. e A.N.M. : Questi nuovi fenomeni comunicativi stanno conquistando sempre più adolescenti che sembrano aver trovato nel virtuale un giusto compromesso tra il fare nuove conoscenze e la paura di mostrarsi. Possiamo affermare che questi rapporti hanno qualcosa in meno rispetto alle relazioni interpersonali “normali”? Perché si sceglie di accontentarsi? Che ruolo assume in questo contesto la paura di mettersi in gioco?
M. Cozzolino: Credo sia fondamentale nella scelta di rinunciare, associata però alla paura del rifiuto che rappresenta di certo l’ansia maggiore tra i giovanissimi e non solo.

M.C.e A.N.M. : In questa propensione al virtuale quanto conta il sentirsi “brutti” o almeno non all’altezza dei nuovi e magrissimi canoni di bellezza?
M. Cozzolino: Conta nella misura in cui conta la paura di non essere accettati.

M.C.e A.N.M. : Sempre nel vostro sito, un articolo della dott.ssa Romana Tiberi definisce le chat come “il regno della fantasia”. Secondo lei non c’è il rischio, soprattutto per gli adolescenti più fragili o insicuri, che, a lungo andare, la chat si trasformi piuttosto ne “il regno della bugia” in cui i ragazzi, non più per gioco ma per insicurezza fingono di essere chi non sono? E quali potrebbero essere in tal caso le ripercussioni sui reali rapporti sociali?
M. Cozzolino: I rapporti sociali iniziano a scomparire perché… se ne comincia a perdere l’abitudine. E’ successo anche con la calcolatrice che ci ha risolto tanti problemi ma ci ha disabituato a far di conto… ma forse non è proprio la stessa cosa!!!

Marzia Cangiano e Astrid Nusicaa Maragò
da Libmagazine del 14 maggio 2008

La storia è tratta dal romanzo di Jon Krakauer “Nelle Terre Estreme”, ispirato alla reale e tragica avventura on the road di Christopher McCandless che dopo il college, nel 1990, mollò affetti e agi per affrontare un lungo percorso fisico e spirituale con destinazione Alaska. Dopo due anni di vagabondaggio egli, già nelle terre selvagge, s’imbatte in un bus magicamente bloccato nella neve, e alloggia lì fra letteratura e serena solitudine. Si capirà che la vicenda da mettere su schermo è ostica perché bisogna rendere allo stesso tempo il viaggio ricco di avventure per giungere in Alaska, e il lungo periodo di accampamento presso il magic bus. Così Sean Penn, al quarto lavoro da regista, adopera il montaggio con grande efficacia e segmenta la storia ambientando nel tempo presente la residenza al bus, su cui poi innesta i vari capitoli del percorso che il giovane ha compiuto. In questo modo si ha la sensazione che Christopher stia per tutto il film nel bus, e gli spensierati squarci del passato contribuiscono ad alleggerire e variegare la narrazione mantenendo alta l’attesa per l’esito. In questo è preziosa l’interpretazione del giovane Emile Hirsch, a suo agio nel riso e nel pianto, ma che è bene si metta in testa che, pur avendo appena 22 anni, dopo un ruolo così intenso la sua carriera non potrà che essere già in fase calante.

La faccia del protagonista si vede relativamente tardi: la camera la sfiora lateralmente lasciandola fuori campo, al centro c’è un pino, una vetta, una vallata di neve, un’aquila, metafore (e anche meno) del ruolo attivo che la natura svolgerà nel film. Poi progressivamente il personaggio del ragazzo emerge, e proprio l’impatto con la natura lo aiuta a staccarsi dallo stereotipo dell’anticonformista. Egli ci si perde negli arbusti, svapora sotto il sole del deserto, sprofonda stivali nella neve, ogni volta sottraendosi alla camera, ma così facendo acquista dimensione e spessore sulla scena: la natura spiega l’uomo in virtù della resa o della resistenza che costui le porge. E chi è quest’uomo? Un novello Alessandro Magno – Chris decide di chiamarsi Alexander Supertramp (Alessandro Supervagabondo) – che asservisce il coraggio all’ambizione, che vuole la vetta, e poi quella dopo. Un novello ma antitetico Robinson Crusoe che sceglie la solitudine senza naufragio ma che naufrago finirà. È un uomo, Chris, che avverte l’esigenza di misurare se stesso attraverso i propri passi e la capacità e la forza di desiderare, un uomo che vuole tornare alla condizione più antica e autentica, al rapporto con la pietra dura. Senz’altro il rischio è quello di cadere nella facile critica al consumismo, alla società occidentale, ai suoi rapporti ipocriti (su tutti quelli in famiglia) ma Penn si tiene leggero sul punto, lascia che siano le immagini a dire… Chris scenderà in kayak le rapide del Colorado, toccherà il Messico (“perché ognuno in cuor suo ha un’amante messicana”), abiterà la comune hippy di Slab City arrivando in nome del suo destino a rifiutare l’amore, e prima di puntare il nord solcherà per un attimo la città di Los Angeles: lì le immagini saranno sincopate come la musica. Vista e udito soffocano. Chris vede se stesso come avrebbe potuto essere, e scappa via: deciso: ribadito: Alaska.

Nel suo viaggio c’è l’America, quella degli spazi larghi, quella delle umanità senza cravatta ma con più sangue nella giugulare, l’America dei reduci di guerra, di chi campa con poco, di chi campando con poco ha il tempo di ascoltare se stesso e gli altri. È un’America idilliaca quella di Sean Penn, come idealisti sono i tipi con cui Chris entra in contatto, ciascuno con una propria storia fatta di errori e virtù. Come errore e virtù è Alex Supertramp, che nella misurazione di sé farà come Alessandro, quello Magno, e il film si spegne in un finale ove suono e immagine entrano in una tale sintonia che quasi sembrano essere emanazioni l’uno dell’altra, un finale di straordinaria potenza espressiva che è un miracolo emotivo.

Sean Penn l’ha fatta grossa. “Into The Wild” è ottima opera d’arte, e se gli adolescenti d’oggi stessero attenti questo film potrebbe significare molto, perché ha quell’anomalia scorretta che solo ai più audaci riesce: la potenzialità di migliorare le persone, di spingere alla riflessione con grande semplicità, di formare… però nelle sale è già uscito “Scusa Ma Ti Chiamo Amore” di Federico Moccia, e gli adolescenti saranno ormai ipnotizzati dal modello Malibù Stacey.
Ah, Lisa Simpson dove sei?

Ciro Monacella
da Libmagazine